Il Tiramisù di Yoko (versi in prosa)

A Yoko piace rompere le uova A volte nel paniere A volte nella ciotola prevista

Ma Premurosamente A più e più colpi Come se bussasse Alla porta del guscio

Per entrare a prendere il tè Con il pulcino. Ma il pulcino non c’è

Non è mai nato Lei sì, per tutti e due Sarà per questo Che le resta qualche piuma nei capelli

La punta del suo becco negli strilli Non è pulcina da lasciarsi spaventare

Dalla cruna dell’ago vaginale Basta bussare piano piano E chiedere permesso, per uscire.

Poi Yoko sembra sana come un pesce Adora liberare i pesci Pavesino

Nelle acque torbide del Rio Magdalena. L’Amore ai Tempi del Caffè.

Lo era anche lei un bel pesciolino da caffè Feto biscotto a fare quello che voleva

Nella sua caffettiera di segafredo amniotico. Ma se facevi scorrere una mano sulla pancia

Da destra a sinistra, per esempio, Lei veniva a galla E la seguiva, da destra a sinistra

Chissà come faceva. Pesciolino innamorato della barca.

Yoko si gonfia come neve Al sole dello sbattitore Perché lo impugna lei

E gli albumi eseguono i suoi ordini. E la meringa si fa soda e cresce come un fiore

La crema fiocca dal cucchiaio Come un neonato nel mondo E così è scesa pure lei, me lo ricordo.

Babbo Natale nudo, e femmina, È scivolata quaggiù in vita con dolcezza, E decisione,

che è bello tutto, ma quand’ è il momento poi si va e si nasce.

Magari pure il fiore si fa male quando sboccia.